tag:blogger.com,1999:blog-23881663238697974322024-03-14T15:43:55.186+01:00Giovanna Lo GiudiceDott.ssa Giovanna Lo Giudice
Psicologa Psicoterapeuta Familiare
Sistemico Relazionale a Palermo
Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.comBlogger141125tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-8729895172276418492021-05-05T11:47:00.001+02:002021-05-05T11:48:02.235+02:00mutamento e divenire<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE1TOro_8tWBDxkYjBIKcrLDLmZaKtI1Mwp41epxb3Nupgj9YnqHpmDIKKLd2VEd41UtMoKehpzIKeVTer372y9xGu2QlhMMQnTy7KJbLW4GrIT0FQ9-KAvHivIxDdOPTWJhyPpPTcctg/s720/fiore+asfalto.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="503" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE1TOro_8tWBDxkYjBIKcrLDLmZaKtI1Mwp41epxb3Nupgj9YnqHpmDIKKLd2VEd41UtMoKehpzIKeVTer372y9xGu2QlhMMQnTy7KJbLW4GrIT0FQ9-KAvHivIxDdOPTWJhyPpPTcctg/s320/fiore+asfalto.jpg" /></a></div><br /><i>L'effetto al quale io miro è di produrre uno stato psichico nel quale il paziente cominci a sperimentare con la sua natura uno stato di fluidità, mutamento e divenire, in cui nulla è eternamente fissato e pietrificato senza speranza. </i><div><i><br /></i><div>Carl Gustav Jung</div><p></p></div>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-56404147155791414942021-04-14T08:55:00.000+02:002021-04-14T08:55:59.423+02:00frammenti di narcisismo<p><i style="color: #222222; font-size: large;"></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="color: #222222; font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqOcYMCTpwvsc4E1NpcdGZgpEleNzi64syZ4E6fr4V8ReCn3CO4IO_W6BeygjKDkv3qYW11_LUtRo4SG1nwkP8vS9YKU-AOwM5TL8mKgyiQksMAUAx5WsjPrgWgBueUj7uu9FaqfXun3A/s1682/cgj.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1682" data-original-width="1160" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqOcYMCTpwvsc4E1NpcdGZgpEleNzi64syZ4E6fr4V8ReCn3CO4IO_W6BeygjKDkv3qYW11_LUtRo4SG1nwkP8vS9YKU-AOwM5TL8mKgyiQksMAUAx5WsjPrgWgBueUj7uu9FaqfXun3A/s320/cgj.JPG" /></a></i></div><i style="color: #222222; font-size: large;"><br />Una coscienza ipertrofica è sempre egocentrica, e conscia soltanto della propria presenza.</i><p></p><p><i style="color: #222222; font-size: large;">E' incapace di apprendere dal passato, incapace di comprendere gli eventi del presente, e incapace di trarne delle corrette conclusioni per il futuro. </i></p><p><i style="color: #222222; font-size: large;">E' ipnotizzata da se stessa, e perciò non intende ragioni. </i></p><p><i style="color: #222222; font-size: large;">E' quindi condannata a delle catastrofi che necessariamente la uccidono. Paradossalmente l'ipetrofia dell'io è un diventare incoscio della coscienza.</i></p><p><i style="color: #222222; font-size: large;"><br /></i></p><p><i style="color: #222222; font-size: large;">Carl Gustav Jung. Psicologia e alchimia.</i></p><p><br /></p><div><span style="color: #222222; font-size: medium;"><span style="background-color: white;"><br /></span></span></div>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-46139081274969377742017-06-21T13:04:00.000+02:002017-06-26T11:31:35.155+02:00Non uccidete il mare<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvy0ORl5RC8rEaHDz1Om6onZcmtC8lFG5BKFM5zaZiCsqy_ByjN4VQduByBM5mEQyRShnT8TR9hN9SGifahrBElhH8vkM9ev4JScvgPLdAdbK9eCmnff5PFhFHSvwRp3bViL119YCSBlc/s1600/mare+2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="219" data-original-width="480" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvy0ORl5RC8rEaHDz1Om6onZcmtC8lFG5BKFM5zaZiCsqy_ByjN4VQduByBM5mEQyRShnT8TR9hN9SGifahrBElhH8vkM9ev4JScvgPLdAdbK9eCmnff5PFhFHSvwRp3bViL119YCSBlc/s320/mare+2.JPG" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Non uccidete il mare, </b></i><br />
<i><b>la libellula, il vento. </b></i><br />
<i><b>Non soffocate il lamento </b></i><br />
<i><b>(il canto!) del lamantino. </b></i><br />
<i><b>Il galagone, il pino: </b></i><br />
<i><b>anche di questo è fatto </b></i><br />
<i><b>l’uomo. E chi per profitto vile </b></i><br />
<i><b>fulmina un pesce, un fiume, </b></i><br />
<i><b>non fatelo cavaliere </b></i><br />
<i><b>del lavoro. L’amore finisce dove finisce l’erba </b></i><br />
<i><b>e l’acqua muore. Dove </b></i><br />
<i><b>sparendo la foresta </b></i><br />
<i><b>e l’aria verde, chi resta </b></i><br />
<i><b>sospira nel sempre più vasto </b></i><br />
<i><b>paese guasto: Come </b></i><br />
<i><b>potrebbe tornare a essere bella, </b></i><br />
<i><b>scomparso l’uomo, la terra.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2TXsgGwPJsE-TktUkRi1mSaBAPbJcXYAyicgbM9l1QHwvQ0fnmmF0J-W8p2XIwgS7DXFmG4OD53QZ5YHBKbTLP5-G80UZL1CI6OuGDIx3lWpY_YRShaRij_-jKxEJJLqqq5UC22zWERA/s1600/ritratto+caproni+giovane.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2TXsgGwPJsE-TktUkRi1mSaBAPbJcXYAyicgbM9l1QHwvQ0fnmmF0J-W8p2XIwgS7DXFmG4OD53QZ5YHBKbTLP5-G80UZL1CI6OuGDIx3lWpY_YRShaRij_-jKxEJJLqqq5UC22zWERA/s320/ritratto+caproni+giovane.jpg" width="256" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<b><br /></b><b>Giorgio Caproni, Versicoli quasi ecologici – RES AMISSA (1991)</b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-91489888337536281972017-04-22T11:45:00.002+02:002017-04-22T11:45:39.806+02:00Ciò che non siamo, ciò che non vogliamo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<i><b><br /></b></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKFDh_fycEnEdfw9VKYlGJum8W6ajA6KRESSUSYnB56rcgindqKtBH6JxsS69Ld8axj2EXD8JTBaDSIBJJSy85epuyJWOU37m_4Bm1BpWswffox12w3Q5rB3TWn6ifAT-dtdk-pyNRLEY/s1600/chaplin.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKFDh_fycEnEdfw9VKYlGJum8W6ajA6KRESSUSYnB56rcgindqKtBH6JxsS69Ld8axj2EXD8JTBaDSIBJJSy85epuyJWOU37m_4Bm1BpWswffox12w3Q5rB3TWn6ifAT-dtdk-pyNRLEY/s320/chaplin.JPG" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Non chiederci la parola che squadri da ogni lato</b></i><br />
<i><b>l'animo nostro informe, e a lettere di fuoco</b></i><br />
<i><b>lo dichiari e risplenda come un croco</b></i><br />
<i><b>perduto in mezzo a un polveroso prato.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Ah l'uomo che se ne va sicuro,</b></i><br />
<i><b>agli altri ed a se stesso amico,</b></i><br />
<i><b>e l'ombra sua non cura che la canicola</b></i><br />
<i><b>stampa sopra uno scalcinato muro!</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Non domandarci la formula che mondi possa aprirti,</b></i><br />
<i><b>sì qualche storta sillaba e secca come un ramo.</b></i><br />
<i><b>Codesto solo oggi possiamo dirti,</b></i><br />
<i><b>ciò che non siamo, ciò che non vogliamo.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG2FKR84qTLB8w74MlosS9nXMH_jPG4Wl0_psDXY5r8AJgL9l1zqlWqDO3Y-o9IQVV2qPeQipWYvZYF676bjrgjK4-iOGHsoYd_aFoEYzK-crmkUSFp2FaL_EsDWYUeKXKjs5wg3c-3rg/s1600/Eugenio_Montale_e_lUpupa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG2FKR84qTLB8w74MlosS9nXMH_jPG4Wl0_psDXY5r8AJgL9l1zqlWqDO3Y-o9IQVV2qPeQipWYvZYF676bjrgjK4-iOGHsoYd_aFoEYzK-crmkUSFp2FaL_EsDWYUeKXKjs5wg3c-3rg/s320/Eugenio_Montale_e_lUpupa.jpg" width="243" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<br />
<b>Eugenio Montale, Ossi di Seppia, 1925</b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-3248613346003646282016-12-17T09:40:00.001+01:002016-12-17T09:40:42.534+01:00Adesso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPHcdedQI9_XFOuesHMJ6GrxgtU9yyhM0KaN45fkElTQ2JpSgfu9M0YxTZTAKdGcZFwtwuWhW1J631DJ80p9Hd-iUJPAYK4FJngCrKySAUKoT4c88RocXlDOT1MV0dnIHziTZA1p7itl4/s1600/adesso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPHcdedQI9_XFOuesHMJ6GrxgtU9yyhM0KaN45fkElTQ2JpSgfu9M0YxTZTAKdGcZFwtwuWhW1J631DJ80p9Hd-iUJPAYK4FJngCrKySAUKoT4c88RocXlDOT1MV0dnIHziTZA1p7itl4/s320/adesso.jpg" width="320" /></a></div>
<b><br /></b>
<b>Adesso è il momento di fare ciò che ti piace.</b><br />
<b>Non aspettare lunedì, non aspettare domani.</b><br />
<b>Non fare allungare davanti a te la carovana</b><br />
<b>di sogni calpestati. Non aspettare.</b><br />
<b>Non frenarti per paura o viltà.</b><br />
<b>Non posporre la vita con altra morte,</b><br />
<b>e non aspettare niente dalla sorte</b><br />
<b>che non sia più della tua tenacia e della tua energia.</b><br />
<b>Se il tuo sogno è bello, dagli forma</b><br />
<b>come il torrente scava le sponde;</b><br />
<b>come il vento che vive e si trasforma.</b><br />
<b>E perché tutto risulti come tu vuoi,</b><br />
<b>detta tu stesso le tue regole</b><br />
<b>e converti il tuo autunno in primavera.</b><br />
<b><br /></b>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKofUiwLN6mv6dwlaIcY8PpROnRvgpg00d39sMKo99T6aTqHe1QjXnfhtihpRJAMN7vO5nplQ1ctiuemxGqrTkCM5Q2RK3SszIdEio_OPFDkCwNUJ4khV2R68Qzc2z4zCEo52SKvC8Ono/s1600/adesso2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKofUiwLN6mv6dwlaIcY8PpROnRvgpg00d39sMKo99T6aTqHe1QjXnfhtihpRJAMN7vO5nplQ1ctiuemxGqrTkCM5Q2RK3SszIdEio_OPFDkCwNUJ4khV2R68Qzc2z4zCEo52SKvC8Ono/s320/adesso2.jpg" width="320" /></a></div>
<b><br /></b>
<br />
<i><b>Ivan Malinowski 1926-1989</b></i><br />
<br />Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-82353445123171881452016-10-25T11:59:00.000+02:002016-10-25T11:59:10.554+02:00con approssimazione<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiYu82Yx0QVWja0oBiMbOGoOcGj7FNfnmqq1C2_oHAgQCGq7UjqOlcaN-ejTU5sxqW_0sVywmk9oJ-lRiWY248fnR5iJygEA6kOiUjGZ3lYh_Ncwej1JnBYc1Z4hxcn0nX2c1a6rkpUrU/s1600/sabbia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiYu82Yx0QVWja0oBiMbOGoOcGj7FNfnmqq1C2_oHAgQCGq7UjqOlcaN-ejTU5sxqW_0sVywmk9oJ-lRiWY248fnR5iJygEA6kOiUjGZ3lYh_Ncwej1JnBYc1Z4hxcn0nX2c1a6rkpUrU/s320/sabbia.jpg" width="240" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>"Chi agisce con approssimazione si abitua anche a parlare con approssimazione, e il parlare grossolano, impreciso e sciatto coinvolge in questa indeterminatezza anche il pensiero.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Non permettete a voi stessi di pensare in maniera grossolana.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Il pensiero è un dono di Dio ed esige che si abbia cura di sé. </b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Essere precisi e chiari nei propri pensieri è il pegno della libertà spirituale e della gioia del pensiero."</b></i><br />
<br />
<br />
<br />
<b>Pavel Florenskij</b><i> <b>"Non dimenticatemi"</b></i> <b>(1933-1937)</b><br />
<b><br /></b>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhyEU-C2tD0FiuAODq09DPT8B-QRB9PVAEXox1Srr05eFyK0Zn6SfA-0U5oFAzhz6ssAKzhjwPQxpeCMeF1aKnqrOIALOsMCdAhVXRijMVrweUu99mkgj-9CymRERJ8xJMiBu_ebzlFTw/s1600/Copia+di+Florenskij-pavel-amicizia.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhyEU-C2tD0FiuAODq09DPT8B-QRB9PVAEXox1Srr05eFyK0Zn6SfA-0U5oFAzhz6ssAKzhjwPQxpeCMeF1aKnqrOIALOsMCdAhVXRijMVrweUu99mkgj-9CymRERJ8xJMiBu_ebzlFTw/s320/Copia+di+Florenskij-pavel-amicizia.jpeg" width="236" /></a></div>
<b><br /></b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-74729642953273360232016-09-21T15:08:00.002+02:002016-09-21T15:08:16.648+02:00la città<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhppFkIHO4xL4nkJUZiDyNNsiSfc4wAGQVljTEOC0Xc-kx66XXXL-LjkvSUpA1OjbbiXys7J16wYWhHm9W8LMN0HaXjgX2rkdxoy6eR1bYDrtro4GJhAeDAz51GzZUCo6eLlNZFHmvmi0E/s1600/la+citt%25C3%25A0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhppFkIHO4xL4nkJUZiDyNNsiSfc4wAGQVljTEOC0Xc-kx66XXXL-LjkvSUpA1OjbbiXys7J16wYWhHm9W8LMN0HaXjgX2rkdxoy6eR1bYDrtro4GJhAeDAz51GzZUCo6eLlNZFHmvmi0E/s320/la+citt%25C3%25A0.jpg" width="214" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>Hai detto: "Per altre terre andrò, per altro mare.</i><br />
<i>Altra città, più amabile di questa, dove</i><br />
<i>ogni mio sforzo è votato al fallimento,</i><br />
<i>dove il mio cuore come un morto sta sepolto,</i><br />
<i>ci sarà pure. Fino a quando patirò questa mia inerzia?</i><br />
<i>Dei lunghi anni, se mi guardo attorno,</i><br />
<i>della mia vita consumata qui, non vedo</i><br />
<i>che nere macerie e solitudine e rovina."</i><br />
<i><br /></i>
<i>Non troverai altro luogo non troverai altro mare.</i><br />
<i>La città ti verrà dietro. Andrai vagando</i><br />
<i>per le stesse strade. Invecchierai nello stesso quartiere.</i><br />
<i>Imbiancherai in queste stesse case. Sempre</i><br />
<i>farai capo a questa città. Altrove, non sperare,</i><br />
<i>non c'è nave non c'è strada per te.</i><br />
<i>Perché sciupando la tua vita in questo angolo discreto</i><br />
<i>tu l'hai sciupata su tutta la terra.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhetfefzRaiChOv_zcY3AKaDFPtzViWUBK1HO5T7ZNa63kOjypMsIbCzgBZ4zMjLPYKAeb-yDRRspOzeFixSKK7Il9WiAZIN1osyOmpkoiz2xr2wIU72-ojVegalMvLqjQ2-ycVerwr2KM/s1600/kava.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhetfefzRaiChOv_zcY3AKaDFPtzViWUBK1HO5T7ZNa63kOjypMsIbCzgBZ4zMjLPYKAeb-yDRRspOzeFixSKK7Il9WiAZIN1osyOmpkoiz2xr2wIU72-ojVegalMvLqjQ2-ycVerwr2KM/s320/kava.gif" width="232" /></a></div>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<b>Konstantinos Kavafis (1863-1933)</b><br />
<br />Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-84811881639260605702016-09-14T12:11:00.001+02:002016-09-15T11:32:17.809+02:00Padri, figli, narcisismo e famiglie ipermoderne<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9lPW3ed5grcWmZnqUuWVTOzt44WFLPBe4URCUFSKsrr_of3zVYRPf2LqamQbzqTfWL5XvEe9ca9oLE95nxnE-dkjq9TlYtgyDijhyphenhyphenSuySJUNFlfWOcxmE2Za3xC2LolHR96-qQBG3C_c/s1600/anatroccoli.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9lPW3ed5grcWmZnqUuWVTOzt44WFLPBe4URCUFSKsrr_of3zVYRPf2LqamQbzqTfWL5XvEe9ca9oLE95nxnE-dkjq9TlYtgyDijhyphenhyphenSuySJUNFlfWOcxmE2Za3xC2LolHR96-qQBG3C_c/s320/anatroccoli.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>"Lo scacco, l'insuccesso, il fallimento dei propri figli sono sempre meno tollerati. Di fronte all'ostacolo la famiglia ipermoderna si mobilita, più o meno compattamente, per rimuoverlo senza dare il giusto tempo al figlio di farne esperienza. Le attese narcisistiche dei genitori rifiutano di misurarsi con questo limite attribuendo ai figli progetti di realizzazione obbligatoria. Conta [...] la necessità di occultare ogni imperfezione. </i><br />
<i><br /></i>
<i>I genitori di oggi sono terrorizzati dalla possibilità che l'imperfezione possa turbare l'apparizione del loro figlio come ideale. E' un nuovo mito della nostra civiltà: dare ai figli tutto per poter essere amati, coltivare il loro essere come capace di prestazione per scongiurare l'esperienza del fallimento. Ne consegue che i nostri giovani non sopportano più lo scacco perchè a sopportarlo sono innanzitutto i loro genitori. Il principio di prestazione ipermoderno è un principio di affermazione dell'io. Ma siamo sicuri che il successo dell'io si accompagni alla soddisfazione?"</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfdeQBYWNO7JgWLhd_BGfPSCnSHopnC61G1JO0gdru4JmhxKgn0f9FqDvQXS5Nuh6Xx0c7O7jOYBUEW7vMOhp4zZnvaMzHZjgEBMPlb2YJ03GCsZtYsb_0GhALRnfelf1Pn0j6s-6yQLg/s1600/Massimo-Recalcati.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfdeQBYWNO7JgWLhd_BGfPSCnSHopnC61G1JO0gdru4JmhxKgn0f9FqDvQXS5Nuh6Xx0c7O7jOYBUEW7vMOhp4zZnvaMzHZjgEBMPlb2YJ03GCsZtYsb_0GhALRnfelf1Pn0j6s-6yQLg/s320/Massimo-Recalcati.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<b>Massimo Recalcati, <i>Cosa Resta Del Padre</i>, La paternità nell'epoca ipermoderna. </b><br />
<b>Raffaello Cortina Editore, Milano, 2011</b><br />
<br />
<br />Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-79349448579044583552016-07-20T13:12:00.000+02:002016-07-22T09:53:40.692+02:00Questo odore marino<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW7awhPZX_J8S4mBWXC8bMGN5D8VQgQUqgiql9sccldiOqiVcek0EuoQ2T7zys7vnQspeBN88yo4Ri6OxEi3sGRMEKC8yDGAislwSZldjtOcUv-he_wXOLYgtfmA_HqgN4DTY6z2Smr4U/s1600/IMG-20160718-WA0004+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW7awhPZX_J8S4mBWXC8bMGN5D8VQgQUqgiql9sccldiOqiVcek0EuoQ2T7zys7vnQspeBN88yo4Ri6OxEi3sGRMEKC8yDGAislwSZldjtOcUv-he_wXOLYgtfmA_HqgN4DTY6z2Smr4U/s320/IMG-20160718-WA0004+%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<i><b>Questo odore marino</b></i><br />
<i><b>che mi rammenta tanto</b></i><br />
<i><b>i tuoi capelli, al primo</b></i><br />
<i><b>chiareggiato mattino!</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Negli occhi ho il sole fresco</b></i><br />
<i><b>del primo mattino. Il sale</b></i><br />
<i><b>del mare …</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Insieme,</b></i><br />
<i><b>come fumo d’un vino,</b></i><br />
<i><b>ci inebriava, questo</b></i><br />
<i><b>odore marino.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Sul petto ho ancora il sale</b></i><br />
<i><b>d’ostrica del primo mattino.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPaPNvq8WDcyhlfK4NArWd6KXLDI93TPsd4wlO3DQCQ0_UXgdjyoWgF8MRcTfmnbVYKWKJd10v_R86ijVyxwZ2ZXYxkyycvChHlq_a5ECfUOauG4MsdhknR2S05ab7VdzT9qwE46vHqPk/s1600/Ritratto-di-Giorgio-Caproni.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPaPNvq8WDcyhlfK4NArWd6KXLDI93TPsd4wlO3DQCQ0_UXgdjyoWgF8MRcTfmnbVYKWKJd10v_R86ijVyxwZ2ZXYxkyycvChHlq_a5ECfUOauG4MsdhknR2S05ab7VdzT9qwE46vHqPk/s320/Ritratto-di-Giorgio-Caproni.jpg" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<br />
<br />
<b>Giorgio Caproni - da Poesie sul Mare. </b><b><i>Ballo a Fontanigorda e altre poesie. </i>Genova<i> </i>(</b><b>1938)</b><br />
<b><br /></b>
<b>Nella foto in alto: Arco dell'Elefante - Isola di Pantelleria - (TP)</b><br />
<div>
<i><br /></i></div>
Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-48815223116267001982016-06-23T10:00:00.000+02:002016-06-23T10:40:33.296+02:00Mio padre è stato per me “l’assassino”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpSvT0YDHnfUZsNKljyBKBB_CWqKcjj6NF69WWClD4ZYqKXhORT-moQV_OuLR90KtUH_WgT2O-8nmbDhsEeYeVjJzSuuRjb5v-e9hv5G6LBwO0uTQZqCGKGuShZqsS-VpTK_MBUdLaG20/s1600/il+figliol+prodigo+immagine.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpSvT0YDHnfUZsNKljyBKBB_CWqKcjj6NF69WWClD4ZYqKXhORT-moQV_OuLR90KtUH_WgT2O-8nmbDhsEeYeVjJzSuuRjb5v-e9hv5G6LBwO0uTQZqCGKGuShZqsS-VpTK_MBUdLaG20/s1600/il+figliol+prodigo+immagine.jpg" /></a></div>
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Mio padre è stato per me “l’assassino”,</i></b><br />
<b><i>fino ai vent’anni che l’ho conosciuto.</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Allora ho visto ch’egli era un bambino,</i></b><br />
<b><i>e che il dono ch’io ho da lui l’ho avuto.</i></b><br />
<b><i>Aveva in volto il mio sguardo azzurrino,</i></b><br />
<b><i>un sorriso, in miseria, dolce e astuto.</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Andò sempre pel mondo pellegrino;</i></b><br />
<b><i>più d’una donna l’ha amato e pasciuto.</i></b><br />
<b><i>Egli era gaio e leggero; mia madre</i></b><br />
<b><i>tutti sentiva della vita i pesi.</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Di mano ei gli sfuggì come un pallone.</i></b><br />
<b><i>“Non somigliare - ammoniva - a tuo padre”.</i></b><br />
<b><i>Ed io più tardi in me stesso lo intesi:</i></b><br />
<b><i>eran due razze in antica tenzone.</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPOMUVVU3JA0jQCI8hK7QxzyCdiSIb-fBDMIC9uEwQwFgrhz4cPNfbubmDBI9zW7nGFW_oGU9-PHZUa9BiLJp92MJoSSztw_3VfgzFW78D67syCj9A6TB009F1uTIvnEgQV4bhTcMNsrQ/s1600/Umberto_Saba.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPOMUVVU3JA0jQCI8hK7QxzyCdiSIb-fBDMIC9uEwQwFgrhz4cPNfbubmDBI9zW7nGFW_oGU9-PHZUa9BiLJp92MJoSSztw_3VfgzFW78D67syCj9A6TB009F1uTIvnEgQV4bhTcMNsrQ/s320/Umberto_Saba.jpg" width="242" /></a></div>
<b><i><br /></i></b>
<br />
<b>Umberto Saba, Il canzoniere sezione Autobiografia,</b><br />
<b>Einaudi, Torino 1978</b><br />
<b><br /></b>
<b>Nell'immagine: Giorgio de Chirico, Il figliol prodigo, 1922</b><br />
<b>Milano - Museo del Novecento</b><br />
<div>
<br /></div>
Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-72004923929238897162016-05-13T09:00:00.000+02:002016-05-13T12:27:18.604+02:00Era di maggio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrEgbDYjLxJlrs6I2tEERAt6gDElkiKl4OAjY8vkrCbGP8TB7eGdKwii2UwZxfXPjBBSWqyFJF7DweycWXlRaf6MXcH1dIo9loUYaXRh6wwl4AWzlOwWzj-XgXMDUkg56i566uDwdtdhU/s1600/fiumi_008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrEgbDYjLxJlrs6I2tEERAt6gDElkiKl4OAjY8vkrCbGP8TB7eGdKwii2UwZxfXPjBBSWqyFJF7DweycWXlRaf6MXcH1dIo9loUYaXRh6wwl4AWzlOwWzj-XgXMDUkg56i566uDwdtdhU/s320/fiumi_008.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; margin: 0px; padding: 0px;"><i><br style="margin: 0px; padding: 0px;" /></i></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Era di maggio. Il pomeriggio afoso</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>sembrava interminabile. La terra riarsa</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>si spaccava nel gran caldo, assetata.</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Dalla riva del fiume udii una voce</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>che gridava: “Vieni, tesoro mio”.</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Chiusi il libro e aprii la finestra</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>per guardare fuori.</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Vidi presso il fiume un grande bufalo, coperto di fango,</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>che guardava in giro con occhi placidi e pazienti;</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>un ragazzo, nell’acqua fino al ginocchio, lo chiamava</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>per farlo bagnare.</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Sorrisi compiacente ed ebbi un senso di dolcezza</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>che m’invase il cuore.</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4agj5D2TyC-_3kpI2O_Zef6Kh7tbWzlQsG7abOYHkcQfmGJzVaoBj4vOeRu-70UakC3tTpKOjzGoBwUQ87mNDeUZy1h0K8lBwOqmVXobmKft13zAfoHOOuqz22pxkfnAjgcO5-GidJO0/s1600/tagore3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4agj5D2TyC-_3kpI2O_Zef6Kh7tbWzlQsG7abOYHkcQfmGJzVaoBj4vOeRu-70UakC3tTpKOjzGoBwUQ87mNDeUZy1h0K8lBwOqmVXobmKft13zAfoHOOuqz22pxkfnAjgcO5-GidJO0/s1600/tagore3.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
<b style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Rabindranath Tagore (1861-1941), Premio Nobel per la letteratura nel 1913 -</b><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>tratta da <i>"Il Giardiniere".</i></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-76615346588607914612016-03-09T10:14:00.000+01:002016-03-09T10:14:24.434+01:00Tu devi mutarla, la tua vita.<i><b>Torso arcaico di Apollo</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbhrFIeL3I3yVYhFD4pm8zJ3TlzPctkuZeJ8Mu8nOFP6UwiuAgvHKPh-S5rmG-4wVREmyY4IvBcuxKjhMaJgUU6l7UkH0RMNAMi8hWSIh11F4W4hUJNlF7nBTInHZi33C37MG11Gm1TjQ/s1600/torso+arcaico+di+Apollo.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbhrFIeL3I3yVYhFD4pm8zJ3TlzPctkuZeJ8Mu8nOFP6UwiuAgvHKPh-S5rmG-4wVREmyY4IvBcuxKjhMaJgUU6l7UkH0RMNAMi8hWSIh11F4W4hUJNlF7nBTInHZi33C37MG11Gm1TjQ/s1600/torso+arcaico+di+Apollo.jpeg" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><br /></i>
<i>Non conoscemmo il suo capo inaudito</i><br />
<i>e le iridi che vi maturavano. Ma il torso </i><br />
<i>tuttavia arde come un candelabro </i><br />
<i>dove il suo sguardo, solo indietro volto,</i><br />
<i>resta e splende. Altrimenti non potrebbe abbagliarti</i><br />
<i>la curva del suo petto e lungo il rivolgere</i><br />
<i>lieve dei lombi scorrere un sorriso</i><br />
<i>fino a quel centro dove l'uomo genera.</i><br />
<i><br /></i>
<i>E questa pietra sfigurata e tozza</i><br />
<i>vedresti sotto il diafano architrave delle spalle,</i><br />
<i>e non scintillerebbe come pelle di belva,</i><br />
<i><br /></i>
<i>e non eromperebbe da ogni orlo come un astro:</i><br />
<i>perché là non c'è punto che non veda</i><br />
<i>te, la tua vita. Tu devi mutarla.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYZqOjvXRalZJufohndFRI_qSwV4p4uNMM7ZuMUquEepZkYos8YRSpDF-Z2KtEupriHh1iKhSiFtNllbBS0FpZ5awFd24RQeyedaLpe-yOLYij69LVz6_v7hq3pq1KliBePUpb__2xquw/s1600/rilke.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYZqOjvXRalZJufohndFRI_qSwV4p4uNMM7ZuMUquEepZkYos8YRSpDF-Z2KtEupriHh1iKhSiFtNllbBS0FpZ5awFd24RQeyedaLpe-yOLYij69LVz6_v7hq3pq1KliBePUpb__2xquw/s320/rilke.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<b>Rainer Maria Rilke </b><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-1599069915902648682016-02-24T16:53:00.003+01:002016-02-24T17:00:51.142+01:00il ramo rubato - il corpo chiaro della Primavera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsAz5oB1SRU_rEdFgiTm0l4OJyjej_HlEYX4KAWkDMYlRoIB32nSErJq162uNmOFxJjlKlvE9WqKOQRq96qaPng2aY_gyesjYODsIxXWAVIOFN_eRmzWkMFIlEF4a3wsPAkvKTSOecRVY/s1600/FB_IMG_1452668313663.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsAz5oB1SRU_rEdFgiTm0l4OJyjej_HlEYX4KAWkDMYlRoIB32nSErJq162uNmOFxJjlKlvE9WqKOQRq96qaPng2aY_gyesjYODsIxXWAVIOFN_eRmzWkMFIlEF4a3wsPAkvKTSOecRVY/s320/FB_IMG_1452668313663.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>Nella notte entreremo</i><br />
<i><br /></i>
<i>a rubare</i><br />
<i><br /></i>
<i>un ramo fiorito.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Passeremo il muro,</i><br />
<i><br /></i>
<i>nelle tenebre del giardino altrui,</i><br />
<i><br /></i>
<i>due ombre nell'ombra.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Ancora non se n'è andato l'inverno,</i><br />
<i><br /></i>
<i>e il melo appare</i><br />
<i><br /></i>
<i>trasformato d'improvviso</i><br />
<i><br /></i>
<i>in cascata di stelle odorose.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Nella notte entreremo</i><br />
<i><br /></i>
<i>fino al suo tremulo firmamento,</i><br />
<i><br /></i>
<i>e le tue piccole mani e le mie</i><br />
<i><br /></i>
<i>ruberanno le stelle.</i><br />
<i><br /></i>
<i>E cautamente</i><br />
<i><br /></i>
<i>nella nostra casa,</i><br />
<i><br /></i>
<i>nella notte e nell'ombra,</i><br />
<i><br /></i>
<i>entrerà con i tuoi passi</i><br />
<i><br /></i>
<i>il silenzioso passo del profumo</i><br />
<i><br /></i>
<i>e con i piedi stellati</i><br />
<br />
<i>il corpo chiaro della Primavera.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRHP65BSjoTelfbS4vgyHhVMGUIe0PG18S0yJxkzKJDXwPKUf8xRYJnlqOPMRVAxF2FywemLIvIMTJS7IEiwskAj6dRzsQeKDocVeQ9GDdYHb-m6m-cJJjwcFM-02tNDv45Tz66bT1Cv4/s1600/neruda_0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRHP65BSjoTelfbS4vgyHhVMGUIe0PG18S0yJxkzKJDXwPKUf8xRYJnlqOPMRVAxF2FywemLIvIMTJS7IEiwskAj6dRzsQeKDocVeQ9GDdYHb-m6m-cJJjwcFM-02tNDv45Tz66bT1Cv4/s320/neruda_0.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<b>Pablo Neruda</b><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-49997452784605994932016-02-05T09:34:00.002+01:002016-07-22T09:57:03.118+02:00Devo molto a quelli che non amo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR6rN22yF_fXIhYf6CqwY6_n4sUZXKgjFfuuHCeKw8TrWUere2YdIVWGYnSrl9OIADrBUdUonm6trnQ_pDRN8F3GxdRi7ZHTvhwgZr5agpSfJFeT2MpwlFmPLx37resOMd5gIBcLw0oIE/s1600/devo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR6rN22yF_fXIhYf6CqwY6_n4sUZXKgjFfuuHCeKw8TrWUere2YdIVWGYnSrl9OIADrBUdUonm6trnQ_pDRN8F3GxdRi7ZHTvhwgZr5agpSfJFeT2MpwlFmPLx37resOMd5gIBcLw0oIE/s320/devo.jpg" width="255" /></a></div>
<br />
<i>Devo molto</i><br />
<i>a quelli che non amo.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Il sollievo con cui accetto</i><br />
<i>che siano più vicini a un altro.</i><br />
<i><br /></i>
<i>La gioia di non essere io</i><br />
<i>il lupo dei loro agnelli.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Mi sento in pace con loro</i><br />
<i>e in libertà con loro,</i><br />
<i>e questo l'amore non può darlo,</i><br />
<i>né riesce a toglierlo.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Non li aspetto</i><br />
<i>dalla porta alla finestra.</i><br />
<i>Paziente</i><br />
<i>quasi come una meridiana,</i><br />
<i>capisco</i><br />
<i>ciò che l'amore non capisce,</i><br />
<i>perdono</i><br />
<i>ciò che l'amore mai perdonerebbe.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Da un incontro a una lettera</i><br />
<i>passa non un'eternità,</i><br />
<i>ma solo qualche giorno o settimana.</i><br />
<i><br /></i>
<i>I viaggi con loro vanno sempre bene,</i><br />
<i>i concerti sono ascoltati fino in fondo,</i><br />
<i>le cattedrali visitate,</i><br />
<i>i paesaggi nitidi.</i><br />
<i><br /></i>
<i>E quando ci separano</i><br />
<i>sette monti e fiumi,</i><br />
<i>sono monti e fiumi</i><br />
<i>che trovi sui ogni atlante.</i><br />
<i><br /></i>
<i>È merito loro</i><br />
<i>se vivo in tre dimensioni,</i><br />
<i>in uno spazio non lirico e non retorico,</i><br />
<i>con un orizzonte vero, perché mobile.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Loro stessi non sanno</i><br />
<i>quanto portano nelle mani vuote.</i><br />
<i><br /></i>
<i>"Non devo loro nulla" –</i><br />
<i>direbbe l'amore</i><br />
<i>sulla questione aperta.</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxL-KeFlMCSdLsRxfdw9NH-gATZv1nw4o03uLMDHdxVieozVOOHRF8IocDOhGcUzJsiJ-Kup_jGYmedNY6CiXNhTj6RLqi1zQoT4rx0gtZA47oZnIZDgy5TtWjKUWh2u78Z9ysrmiqkyo/s1600/zymbo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxL-KeFlMCSdLsRxfdw9NH-gATZv1nw4o03uLMDHdxVieozVOOHRF8IocDOhGcUzJsiJ-Kup_jGYmedNY6CiXNhTj6RLqi1zQoT4rx0gtZA47oZnIZDgy5TtWjKUWh2u78Z9ysrmiqkyo/s320/zymbo.jpg" width="260" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b> </b><b>Wislawa </b><b>Szymborska </b><br />
<div>
<br /></div>
Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-60513303461674808692016-02-02T12:46:00.003+01:002016-02-02T12:48:14.498+01:00sull'amore e la sua giusta distanza ...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKE0KLUPKQVRlBhw_AjkBmALK-RajskoNLo4zYIRgLwtdRpixlvM82SZ47fcQZwhcnB3wqqhVnJ0hJ70_yGkzZkoqRs6oRMs1BvQ3ip-GejhQ0PNo-3ST65UfPUjSq5dMTjhhemKH1uJs/s1600/dream.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKE0KLUPKQVRlBhw_AjkBmALK-RajskoNLo4zYIRgLwtdRpixlvM82SZ47fcQZwhcnB3wqqhVnJ0hJ70_yGkzZkoqRs6oRMs1BvQ3ip-GejhQ0PNo-3ST65UfPUjSq5dMTjhhemKH1uJs/s320/dream.jpg" width="259" /></a></div>
<h2>
<i><b>Amatevi vicendevolmente, ma il vostro amore non sia una prigione.</b></i></h2>
<h2>
<i><b>Lasciate piuttosto un mare ondoso tra le due sponde delle vostre anime. </b></i></h2>
<h2>
<i><b>Riempitevi a vicenda la coppa, ma non bevete da una sola coppa. </b></i></h2>
<h2>
<i><b>Scambiatevi a vicenda il pane, ma non mangiate dello stesso pane.....</b></i></h2>
<h2>
<i><b>E state insieme ma non troppo vicini... la quercia e il cipresso non crescono l'una all'ombra dell'altro.</b></i></h2>
<div>
<i><b><br /></b></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2XCNfn8Li3-gQTcAMcNaJZ2ob4AgJGw1lbmeJcu0DKbOkt-zK6UsMCUJafQptZ3GcfUFTI7V99VjFWxq023UgU7YWJGigH2Ga0xZpOWbjIZWOjT0ambJJrjXI7Aply_fnHE18jvrfR-k/s1600/Gibran.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2XCNfn8Li3-gQTcAMcNaJZ2ob4AgJGw1lbmeJcu0DKbOkt-zK6UsMCUJafQptZ3GcfUFTI7V99VjFWxq023UgU7YWJGigH2Ga0xZpOWbjIZWOjT0ambJJrjXI7Aply_fnHE18jvrfR-k/s320/Gibran.jpg" width="320" /></a></div>
<div>
<i><b><br /></b></i></div>
<div>
<i><b><br /></b></i></div>
<h2>
"Il Profeta" di G.K.Gibran.</h2>
<br />
<br />
<div>
<br /></div>
Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-79250516911261432642016-01-14T16:35:00.000+01:002016-01-14T16:35:19.583+01:00Il sogno giusto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit6YW57LfSbLy6hpwxBNVg8oHuVGDWgM08vUZjidr5ju43nnF53Y2coNGRywpcY-dLhe1jjQteCsve722lDlC4GixtBWit63AoKXLbk-LdEvpXCdqBM6g8l7XEVGVXV0p_yZfDSL8Zojs/s1600/il+sogno+giusto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit6YW57LfSbLy6hpwxBNVg8oHuVGDWgM08vUZjidr5ju43nnF53Y2coNGRywpcY-dLhe1jjQteCsve722lDlC4GixtBWit63AoKXLbk-LdEvpXCdqBM6g8l7XEVGVXV0p_yZfDSL8Zojs/s320/il+sogno+giusto.jpg" width="213" /></a></div>
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Se faccio un sogno, e poi</i></b><br />
<b><i>me ne nascono versi,</i></b><br />
<b><i>quei versi sono il sogno</i></b><br />
<b><i>che sognate con me.</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Attenti ad incarnarvi</i></b><br />
<b><i>nel sogno giusto. </i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i>Nascono </i></b><b><i>da una pagina scritta, </i></b><br />
<b><i>in fitta schiera, </i></b><br />
<b><i>mostri, presagi o angeli.</i></b><br />
<b><i><br /></i></b>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQDiCoxwy30puYu0xRfn6uJzOg2p9_rZ8kHOSl2vYu_Zx-td7pufAMAzo_vqKYbaJQwTQNYgHg-l0cnrP14p0yDByOk3F9hXEx9m-zPzzbn5RkeaGYT1vHSv6omObaSjiBFoCFrq4rewI/s1600/Foto_Intervista_Spaziani.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQDiCoxwy30puYu0xRfn6uJzOg2p9_rZ8kHOSl2vYu_Zx-td7pufAMAzo_vqKYbaJQwTQNYgHg-l0cnrP14p0yDByOk3F9hXEx9m-zPzzbn5RkeaGYT1vHSv6omObaSjiBFoCFrq4rewI/s1600/Foto_Intervista_Spaziani.jpg" /></a></div>
<b><i><br /></i></b>
<br />
<b>Maria Luisa Spaziani</b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-15944071785633468372016-01-07T11:37:00.001+01:002016-01-07T11:37:30.503+01:00Poesia per l'anno nuovoLo zampognaro<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGCs8-8JAZ2g6VL6lcc7O8U1vuvk_x-XZ_GteIzYeh32amNAbD3mqc3kmdNh1kwy_kemy6_9JgBf2xsAELEUdBkj3wch_5FYNAiTlli9hdZiCkc_N_JuF-XKD4XPQgxcdqYJLySUmiHSM/s1600/zampognaro1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGCs8-8JAZ2g6VL6lcc7O8U1vuvk_x-XZ_GteIzYeh32amNAbD3mqc3kmdNh1kwy_kemy6_9JgBf2xsAELEUdBkj3wch_5FYNAiTlli9hdZiCkc_N_JuF-XKD4XPQgxcdqYJLySUmiHSM/s1600/zampognaro1.jpg" /></a></div>
<b><br /></b>
<br />
<i><b>Se comandasse lo zampognaro</b></i><br />
<i><b>che scende per il viale,</b></i><br />
<i><b>sai che cosa direbbe</b></i><br />
<i><b>il giorno di Natale?</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9msjfnHoAlp5wdGFjmeFISfp3ZBm7suOQsRKUlGVpaUzCvsW1CK8COZ-OOqUBiOUm53VEZv1asfzka18d3ten4NXFuNA53DbsEUBFTzya_gSGTccOqVqzz06eF0daxnKLKrxbPlAHomU/s1600/NOEL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9msjfnHoAlp5wdGFjmeFISfp3ZBm7suOQsRKUlGVpaUzCvsW1CK8COZ-OOqUBiOUm53VEZv1asfzka18d3ten4NXFuNA53DbsEUBFTzya_gSGTccOqVqzz06eF0daxnKLKrxbPlAHomU/s320/NOEL.jpg" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Voglio che in ogni casa</b></i><br />
<i><b>spunti dal pavimento</b></i><br />
<i><b>un albero fiorito</b></i><br />
<i><b>di stelle d'oro e d'argento.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQhsjRv5UWyRoYRmH3ddvNzlcXLW53HMSFxZbYDg_zDHvNnvNUbR8oxyVk-0dfgLEy-wTAVBClTmD9OxEqvp7favKtVDgM879gnJyfEhC_aMt-ZHywasmSZc-jTMmC7V-Mlb1jbEGIb1g/s1600/giro+albero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQhsjRv5UWyRoYRmH3ddvNzlcXLW53HMSFxZbYDg_zDHvNnvNUbR8oxyVk-0dfgLEy-wTAVBClTmD9OxEqvp7favKtVDgM879gnJyfEhC_aMt-ZHywasmSZc-jTMmC7V-Mlb1jbEGIb1g/s320/giro+albero.jpg" width="234" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Se comandasse il passero</b></i><br />
<i><b>che sulla neve zampetta</b></i><br />
<i><b>sai che cosa direbbe</b></i><br />
<i><b>con la voce che cinguetta?</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO-nc-Uz25qTOON6K5J5VuAwQUrB7moABu62IxZAQzRXMMLcNYhNA7CA1KY-TUsK9_6q3FyZr6lBmRJXQJ17lvrRcDhSAD7hW2rhD6NaF5rw-Tm6_P43Qafbk9tXL1Rtx90dOVPhIyOr4/s1600/neve+passero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO-nc-Uz25qTOON6K5J5VuAwQUrB7moABu62IxZAQzRXMMLcNYhNA7CA1KY-TUsK9_6q3FyZr6lBmRJXQJ17lvrRcDhSAD7hW2rhD6NaF5rw-Tm6_P43Qafbk9tXL1Rtx90dOVPhIyOr4/s320/neve+passero.jpg" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Voglio che i bimbi trovino,</b></i><br />
<i><b>quando il lume sarà acceso,</b></i><br />
<i><b>tutti i doni sognati,</b></i><br />
<i><b>più uno, per buon peso.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT_P6Tz8Nf0iQ6IVVl3UuF6oVPTBKRjEfC-52OHPHAoUrgWXpCRgCPqSN9BTkFNSxWoS8Ne2GVuCqgCXyPx2vkkxlIADzzRWZRCv045mE68xhKdEhdipM9GilItmz4IEZyXXiLM5kZdTU/s1600/pacchi-regalo-natale-caramella.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT_P6Tz8Nf0iQ6IVVl3UuF6oVPTBKRjEfC-52OHPHAoUrgWXpCRgCPqSN9BTkFNSxWoS8Ne2GVuCqgCXyPx2vkkxlIADzzRWZRCv045mE68xhKdEhdipM9GilItmz4IEZyXXiLM5kZdTU/s320/pacchi-regalo-natale-caramella.jpg" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Se comandasse il pastore</b></i><br />
<i><b>dal presepe di cartone</b></i><br />
<i><b>sai che legge farebbe</b></i><br />
<i><b>firmandola col lungo bastone?</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNOjuYeru-yE0PCvGfO0S3jUzWhC4XYV0nnf7PL-xnA0omzqhYWY7fhwupT-xn8VNhYFYJUNEheD6ZSDeqXUmual1c_6915yvIa4O0OMcO7drrcQw-AzMpFYt1L4F42w-5gaqCU5f_Zv8/s1600/pastore+bastone.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNOjuYeru-yE0PCvGfO0S3jUzWhC4XYV0nnf7PL-xnA0omzqhYWY7fhwupT-xn8VNhYFYJUNEheD6ZSDeqXUmual1c_6915yvIa4O0OMcO7drrcQw-AzMpFYt1L4F42w-5gaqCU5f_Zv8/s320/pastore+bastone.jpg" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Voglio che oggi non pianga</b></i><br />
<i><b>nel mondo un solo bambino,</b></i><br />
<i><b>che abbiano lo stesso sorriso</b></i><br />
<i><b>il bianco, il moro, il giallino.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXarfkT_NtnBvgwacbRc0HaqLqt4-NtkMFkVmDx4VUcOg_ucb06O9EY7waqMtVJKVGL9oG_qsn_9gXV6WdwDYBtKQwXxjBjfwVz_VHBqlmkptqXOQN6gcEokStilDc3plChMN5G6Y5ulE/s1600/mani+bambini.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXarfkT_NtnBvgwacbRc0HaqLqt4-NtkMFkVmDx4VUcOg_ucb06O9EY7waqMtVJKVGL9oG_qsn_9gXV6WdwDYBtKQwXxjBjfwVz_VHBqlmkptqXOQN6gcEokStilDc3plChMN5G6Y5ulE/s1600/mani+bambini.jpg" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Sapete che cosa vi dico</b></i><br />
<i><b>io che non comando niente?</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLl9tdIrT2fXuG-zUM5CHATLRkU-30pYUR39ftsNNeYT82NXJYHVhov8gzCHVliqBVSaMwFNkCHQg8xKShuNeDFEuMQXCOz2pMsB-9UZj3cv_Fmgg8VSHAkaTeYomCgS0cdaOvidNsW-A/s1600/bambini+filo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLl9tdIrT2fXuG-zUM5CHATLRkU-30pYUR39ftsNNeYT82NXJYHVhov8gzCHVliqBVSaMwFNkCHQg8xKShuNeDFEuMQXCOz2pMsB-9UZj3cv_Fmgg8VSHAkaTeYomCgS0cdaOvidNsW-A/s320/bambini+filo.jpg" width="318" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Tutte queste belle cose</b></i><br />
<i><b>accadranno facilmente;</b></i><br />
<i><b>se ci diamo la mano</b></i><br />
<i><b>i miracoli si fanno</b></i><br />
<i><b>e il giorno di Natale</b></i><br />
<i><b>durerà tutto l'anno.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibmTgrWrugXqvl_FPNJZkVTIYXpXzTgcO2LClE8gLjB0fPjwfWpNG0nJZuyfHJMMa0OtC3XJX-D92RVj0DWfL4q6oe9L15J6ZjHZeVj-aOyNoyINriWenQHt9-envCYsa1KDNztzj-LHM/s1600/mani+color.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibmTgrWrugXqvl_FPNJZkVTIYXpXzTgcO2LClE8gLjB0fPjwfWpNG0nJZuyfHJMMa0OtC3XJX-D92RVj0DWfL4q6oe9L15J6ZjHZeVj-aOyNoyINriWenQHt9-envCYsa1KDNztzj-LHM/s320/mani+color.jpg" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<b>Gianni Rodari</b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-68325431802789407772015-12-29T10:41:00.000+01:002015-12-29T10:41:41.556+01:00quanti anni ho, io?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQP2z9b_eAHjgpgUaVDDXmvwHTrWad2J7fo1El9SRc7BRI4G7rUpEQNrE9MBzsEMVX_F68ds3Wp0irpcSfTb-F1uyJJ5yuDMg0V5sy2yVUP4Vtni2_A3Z76kqhu58-28tvoVnvJ1EBwU4/s1600/pioggiacuori.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQP2z9b_eAHjgpgUaVDDXmvwHTrWad2J7fo1El9SRc7BRI4G7rUpEQNrE9MBzsEMVX_F68ds3Wp0irpcSfTb-F1uyJJ5yuDMg0V5sy2yVUP4Vtni2_A3Z76kqhu58-28tvoVnvJ1EBwU4/s320/pioggiacuori.jpg" width="240" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>Ho l’età in cui le cose si osservano con più calma, ma con l’intento di continuare a crescere.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Ho gli anni in cui si cominciano ad accarezzare i sogni con le dita e le illusioni diventano speranza.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Ho gli anni in cui l’amore, a volte, è una folle vampata, ansiosa di consumarsi nel fuoco di una passione attesa.</i><br />
<i><br /></i>
<i>E altre volte, è un angolo di pace, come un tramonto sulla spiaggia.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Quanti anni ho, io? Non ho bisogno di segnarli con un numero, perché i miei desideri avverati, le lacrime versate lungo il cammino al vedere le mie illusioni infrante valgono molto più di questo.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Che importa se compio venti, quaranta o sessant'anni!</i><br />
<i>Quel che importa è l’età che sento.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGqjH8GNPkd0hDkRoDub3UDZUq2wCWFjp8RA-wwefaPwAbYZWFolmn4trZXXMZxrcgOJXqYU4hWNKUQNBgBk8Lq_uw8iLNAcc4dHxZDzeiffb5DvTc9wGpqMynOfQtyemDqhcH5K1KvAU/s1600/sul+filo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGqjH8GNPkd0hDkRoDub3UDZUq2wCWFjp8RA-wwefaPwAbYZWFolmn4trZXXMZxrcgOJXqYU4hWNKUQNBgBk8Lq_uw8iLNAcc4dHxZDzeiffb5DvTc9wGpqMynOfQtyemDqhcH5K1KvAU/s320/sul+filo.jpg" width="219" /></a></div>
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<i>Ho gli anni che mi servono per vivere libero e senza paure.</i><br />
<i>Per continuare senza timore il mio cammino, perché porto con me l’esperienza acquisita e la forza dei miei sogni.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Quanti anni ho, io? A chi importa!</i><br />
<i>Ho gli anni che servono per abbandonare la paura e fare ciò che voglio e sento. </i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIeCQQIxF9-A8Rpv_oIRGeaHNz2o357Smhfv9ViWUW3NT5MAFlmXTD3Iv-gMzozC1uhIVh503z329IrgxvVFY-LeoCUSh1EZiqqPRSgE3Ef2AkiVIrO7QyXPU_072yjas39x5ALNqVOWM/s1600/saramago.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIeCQQIxF9-A8Rpv_oIRGeaHNz2o357Smhfv9ViWUW3NT5MAFlmXTD3Iv-gMzozC1uhIVh503z329IrgxvVFY-LeoCUSh1EZiqqPRSgE3Ef2AkiVIrO7QyXPU_072yjas39x5ALNqVOWM/s320/saramago.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<b>José Saramago</b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-9054949666141013932015-12-15T11:02:00.002+01:002015-12-15T11:02:52.091+01:00Gli uomini migliorano con gli anni<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFX0bP9b26AzUtoKphJbuWxDIZwvoVvyfHK-cM0hkqisVyW-Kq5xOm1SnveJksDl2DW1q9cbOxIVATNraFI4_lJ0rVBsFQpJXifLnKkoTqt5Me8riYweFF9grHYI9T7oW76k0sBxc34qk/s1600/gli+uomini+migliorano+con+gli+anni.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFX0bP9b26AzUtoKphJbuWxDIZwvoVvyfHK-cM0hkqisVyW-Kq5xOm1SnveJksDl2DW1q9cbOxIVATNraFI4_lJ0rVBsFQpJXifLnKkoTqt5Me8riYweFF9grHYI9T7oW76k0sBxc34qk/s320/gli+uomini+migliorano+con+gli+anni.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>Sono logoro di sogni;</i><br />
<i>Un tritone di marmo, roso dalle intemperie</i><br />
<i>Tra i flutti;</i><br />
<i>E tutto il giorno guardo</i><br />
<i>La bellezza di questa signora</i><br />
<i>Come avessi trovato in un libro</i><br />
<i>Una bellezza dipinta,</i><br />
<i>Lieto d'aver riempito gli occhi</i><br />
<i>O l'orecchio sapiente,</i><br />
<i>Felice d'essere saggio e non altro,</i><br />
<i>Perché gli uomini migliorano con gli anni;</i><br />
<i><br /></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrJe4WDDAkCpnyNsP20ZjWen-J7FiQOrwY34JW_GaO85FfdVTk3_hJff6EzWBUDMXbfEVYoowjpGjLpAQ3ZQbycETflb43v5zIqWVvf3ZwterwWYdtsvWc55ULVf8Yhyphenhyphend-JyMlvGSOGUs/s1600/coppiavolante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrJe4WDDAkCpnyNsP20ZjWen-J7FiQOrwY34JW_GaO85FfdVTk3_hJff6EzWBUDMXbfEVYoowjpGjLpAQ3ZQbycETflb43v5zIqWVvf3ZwterwWYdtsvWc55ULVf8Yhyphenhyphend-JyMlvGSOGUs/s320/coppiavolante.jpg" width="256" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>Eppure, eppure,</i><br />
<i>E' un mio sogno questo, o è la verità?</i><br />
<i>Oh, ci fossimo incontrati</i><br />
<i>Quando avevo la mia ardente giovinezza!</i><br />
<i>Ma io invecchio tra i sogni,</i><br />
<i>Un tritone di marmo, roso dalle intemperie</i><br />
<i>Tra i flutti.</i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsd5VnnU6VcvtzRvkAJEsCQJRcX1uYsAfKCieT5BZEKtNYmNQIzlmIBUlg4rPDlt5cImt85VmJpoJAK1yWqBJn1vkeYVbznRnRRnNnMHAdSivPEjcaLP0jy7FWeSJv9Q9eXqUKhBOcnwg/s1600/wbyeats.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsd5VnnU6VcvtzRvkAJEsCQJRcX1uYsAfKCieT5BZEKtNYmNQIzlmIBUlg4rPDlt5cImt85VmJpoJAK1yWqBJn1vkeYVbznRnRRnNnMHAdSivPEjcaLP0jy7FWeSJv9Q9eXqUKhBOcnwg/s1600/wbyeats.jpg" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>WILLIAM BUTLER YEATS</b></i>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-71951659870218610272015-12-11T10:22:00.000+01:002015-12-11T10:22:28.559+01:00Ritorna ogni anno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfrKSvnZJKc6vlBALpaTkQxon8YuNB6fvMlWLzcHksBHd6alIrKnmqzHix2hpHW1STJWMFN8TO21ffgx-s6O5RCQxJasy4Hls7vKck-roKjyx7qirZ9bJYrIsRVYAS2FC4EnIn4OTbQVA/s1600/rodaridue.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfrKSvnZJKc6vlBALpaTkQxon8YuNB6fvMlWLzcHksBHd6alIrKnmqzHix2hpHW1STJWMFN8TO21ffgx-s6O5RCQxJasy4Hls7vKck-roKjyx7qirZ9bJYrIsRVYAS2FC4EnIn4OTbQVA/s320/rodaridue.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>Ritorna ogni anno, arriva puntuale</i><br />
<i>con il suo sacco Babbo Natale:</i><br />
<i>nel vecchio sacco ogni anno trovi</i><br />
<i>tesori vecchi e tesori nuovi.</i><br />
<i><br /></i>
<i>C’è l’orsacchiotto giallo di stoffa,</i><br />
<i>che ballonzola con aria goffa;</i><br />
<i>c’e’ il cavalluccio di cartapesta</i><br />
<i>che galoppa e scrolla la testa;</i><br />
<i>e in fondo al sacco, tra noci e confetti,</i><br />
<i>la bambolina che strizza gli occhietti.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Ma Babbo Natale sa che adesso</i><br />
<i>anche ai giocattoli piace il progresso:</i><br />
<i>al giorno d’oggi le bambole han fretta,</i><br />
<i>vanno in auto o in bicicletta.</i><br />
<i>Nel vecchio sacco pieno di doni</i><br />
<i>ci sono ogni anno nuove invenzioni.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Io del progresso non mi lamento</i><br />
<i>anzi, vi dico, ne son contento.</i><br />
<i><br /></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtLFTLm9d4zhH-pUQS5AMvC8GfHR7xYqoTAj5pTi4xKRSDccxpQt6hZRGwz2kDKaFk-cUh-obwBX1osdBGMq58nrtvf0wdPHnkF3saVJssJwnT00x96m7cwrpQPSs9KVMwfYXL-RS5GEA/s1600/rodari+color.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtLFTLm9d4zhH-pUQS5AMvC8GfHR7xYqoTAj5pTi4xKRSDccxpQt6hZRGwz2kDKaFk-cUh-obwBX1osdBGMq58nrtvf0wdPHnkF3saVJssJwnT00x96m7cwrpQPSs9KVMwfYXL-RS5GEA/s320/rodari+color.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<b>Gianni Rodari</b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-65067548022841406722015-11-28T09:57:00.000+01:002015-11-28T09:57:49.736+01:00Ritratto di donna<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEAlOESTZgyLE2-ivxLNLe2gBYbT6ZDmJu5ITZx6CFsUOMjwL0r4PbaVsVHbsoYrFKiFsNC0g8oTaN-XoTIf7rk8oxlmV2qQk8ksXqyLEuIQ7NmNz50KV94uqstEKrj8aQ2ka92oZ-KfI/s1600/ritratto+di+donna.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEAlOESTZgyLE2-ivxLNLe2gBYbT6ZDmJu5ITZx6CFsUOMjwL0r4PbaVsVHbsoYrFKiFsNC0g8oTaN-XoTIf7rk8oxlmV2qQk8ksXqyLEuIQ7NmNz50KV94uqstEKrj8aQ2ka92oZ-KfI/s320/ritratto+di+donna.jpg" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Deve essere a scelta.</b></i><br />
<i><b>Cambiare, purché niente cambi.</b></i><br />
<i><b>È facile, impossibile, difficile, ne vale la pena.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Ha gli occhi, se occorre, ora azzurri, ora grigi,</b></i><br />
<i><b>neri, allegri, senza motivo pieni di lacrime.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Dorme con lui come la prima venuta, l'unica al mondo.</b></i><br />
<i><b>Gli darà quattro figli, nessuno, uno.</b></i><br />
<i><b>Ingenua, ma ottima consigliera.</b></i><br />
<i><b>Debole, ma sosterrà.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Non ha la testa sulle spalle, però l'avrà.</b></i><br />
<i><b>Legge Jaspers e le riviste femminili.</b></i><br />
<i><b>Non sa a che serva questa vite, e costruirà un ponte.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Giovane, come al solito giovane, sempre ancora giovane.</b></i><br />
<i><b>Tiene nelle mani un passero con l'ala spezzata,</b></i><br />
<i><b>soldi suoi per un viaggio lungo e lontano,</b></i><br />
<i><b>una mezzaluna, un impacco e un bicchierino di vodka.</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>Dove è che corre, non sarà stanca?</b></i><br />
<i><b>Ma no, solo un poco, molto, non importa.</b></i><br />
<i><b>O lo ama o si è intestardita.</b></i><br />
<i><b>Nel bene, nel male, e per l'amor del cielo!</b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1RpQFvJAjXfUAKKcwGzSHWVyYUsZEC3WMf1uyxXaFP7mBGnuHIntwsV7oESIOBchB6ny1NSL4zf9ItQxC0BG6YMWYcXsYCqWr1AIJJIgFOQjcn8wgcNl-VDdYTv_ymAZ9smlLcHrplY/s1600/szymborska+bisfoto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC1RpQFvJAjXfUAKKcwGzSHWVyYUsZEC3WMf1uyxXaFP7mBGnuHIntwsV7oESIOBchB6ny1NSL4zf9ItQxC0BG6YMWYcXsYCqWr1AIJJIgFOQjcn8wgcNl-VDdYTv_ymAZ9smlLcHrplY/s1600/szymborska+bisfoto.jpg" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<br />
<b>Wislawa Szymborska</b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-50995123881122843062015-11-25T17:28:00.000+01:002015-11-25T17:28:52.555+01:00Giornata Mondiale Contro la Violenza sulle DonneOggi 25 novembre è la Giornata Mondiale contro la Violenza sulle Donne, che fu istituita dall'Onu nel 1999.<br />
Per tener vivo un argomento purtroppo sempre tragicamente attuale, le parole di una grandissima scrittrice parigina:<br />
“Nessuno è di fronte alle donne più arrogante, aggressivo e sdegnoso dell'uomo malsicuro della propria virilità.”<br />
<br />
<div>
<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm2nryjHpuqhAgxdrx3lNe431V-Jk72H-pIC_IZAf0Mhx6Gz5kH6o0l3noRbZPBDC66QeSUxOK01kxsYldgAiDYC3uG2pwtuas3QmAFiWWAbhRyoEorIj2yZghVzNeHxrJGfqgKO_7bmg/s1600/beavoir.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm2nryjHpuqhAgxdrx3lNe431V-Jk72H-pIC_IZAf0Mhx6Gz5kH6o0l3noRbZPBDC66QeSUxOK01kxsYldgAiDYC3uG2pwtuas3QmAFiWWAbhRyoEorIj2yZghVzNeHxrJGfqgKO_7bmg/s320/beavoir.jpg" width="320" /></a></div>
</div>
<div>
(Simone de Beauvoir)</div>
</div>
Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-64162620550832562802015-11-11T08:40:00.000+01:002015-11-11T08:40:48.639+01:00San Martino<i><b>San Martino</b></i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL6aGYTC9hwfYC9ntvd77HwLuQEqu5sjxTqmNUdjRJf9Y8ThmRoXNOV1OZMRnLzH19xVMHuo6coxsIMD2UbSU6J_CcYHathbNvhu5m9kZrs6AcDIoLPfrt8noZAsNcJJPL2GLvJQ7gY_I/s1600/autunno-2014-07-1000x600.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL6aGYTC9hwfYC9ntvd77HwLuQEqu5sjxTqmNUdjRJf9Y8ThmRoXNOV1OZMRnLzH19xVMHuo6coxsIMD2UbSU6J_CcYHathbNvhu5m9kZrs6AcDIoLPfrt8noZAsNcJJPL2GLvJQ7gY_I/s320/autunno-2014-07-1000x600.jpg" width="320" /></a></div>
<i><b><br /></b></i>
<i>La nebbia agli irti colli</i><br />
<i>Piovigginando sale,</i><br />
<i>E sotto il maestrale</i><br />
<i>urla e biancheggia il mare;</i><br />
<i>Ma per le vie del borgo</i><br />
<i>Dal ribollir dè tini</i><br />
<i>Va l'aspro odor de i vini</i><br />
<i>L'anime a rallegrar.</i><br />
<i>Gira sù ceppi accesi</i><br />
<i>Lo spiedo scoppiettando:</i><br />
<i>Sta il cacciator fischiando</i><br />
<i>Su l'uscio a rimirar</i><br />
<i>Tra le rossastre nubi</i><br />
<i>Stormi d'uccelli neri,</i><br />
<i>Com'esuli pensieri,</i><br />
<i>Nel vespero migrar.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc5i3w1Re_iCPs1mzts6IrzFNgToy1m_zDRNJaybd8dLS-xSz4uR19h1QjdriMjyDzcvEvfIc2JC4mW9vugiIbwxFI4FDH8bAKpOzQu_cfCrGvXadP37DdQjgqpN_t3wctCIU_exjZkd8/s1600/carducci.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc5i3w1Re_iCPs1mzts6IrzFNgToy1m_zDRNJaybd8dLS-xSz4uR19h1QjdriMjyDzcvEvfIc2JC4mW9vugiIbwxFI4FDH8bAKpOzQu_cfCrGvXadP37DdQjgqpN_t3wctCIU_exjZkd8/s1600/carducci.jpg" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<b>Giosuè Carducci - Rime Nuove 1861</b><br />
<div>
<br /></div>
Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-2910859121522190942015-10-27T12:40:00.000+01:002015-10-27T12:40:53.408+01:00e persistere nel non sapere qualcosa d'importante<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikZdKFommaFlERG5WIQ6h6p7kEYbzKaVvM_PcBiX8JDDSBOTV05uRmr56Ff9xN-LW5GhJiLX_me6OHmv3oSzMAoKwep9yJFhRuZ7-Od5llcyl06teAjaBo0GpEhQootl-o8EjG2wRGZhM/s1600/strorta-mente.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikZdKFommaFlERG5WIQ6h6p7kEYbzKaVvM_PcBiX8JDDSBOTV05uRmr56Ff9xN-LW5GhJiLX_me6OHmv3oSzMAoKwep9yJFhRuZ7-Od5llcyl06teAjaBo0GpEhQootl-o8EjG2wRGZhM/s320/strorta-mente.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<i>«E almeno per una volta inciampare su una pietra, bagnarsi in qualche pioggia, perdere le chiavi tra l’erba, e seguire con gli occhi una scintilla di vento; e persistere nel non sapere qualcosa d’importante».</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy5q0599J-xleRb6pHevPxPjLlxwiKtzy_2FTYBwCIIYDHNgZwv1yi4bHOXBK7-7jXOxQbPhftrBeFzb-mk_Kd6sBIgvdgWsYMag6UqcOCtg6Efp9iKb5h3O-sRMu-VxWlHP5_yLI0HT0/s1600/wislawa-che-legge.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy5q0599J-xleRb6pHevPxPjLlxwiKtzy_2FTYBwCIIYDHNgZwv1yi4bHOXBK7-7jXOxQbPhftrBeFzb-mk_Kd6sBIgvdgWsYMag6UqcOCtg6Efp9iKb5h3O-sRMu-VxWlHP5_yLI0HT0/s320/wislawa-che-legge.jpg" width="320" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<b>Wislawa Szymborska</b>Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2388166323869797432.post-15314192834252784272015-10-13T12:55:00.000+02:002015-12-02T12:16:52.034+01:00CONGEDO DEL VIAGGIATORE CERIMONIOSO<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2epwpXMBbN-O9k2pP8nnT4pWZ0UJ8skFgShySZYJrqDTk8xZjwFHUo-gV0sagGiBA2svbfqf63KIauvWOSe_-Mnns85K2V55b5TWBCVfN4sDc5Ni7Pp6Kq_j15PY0lbmE2caNyo9F2XM/s1600/pa+in+bn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2epwpXMBbN-O9k2pP8nnT4pWZ0UJ8skFgShySZYJrqDTk8xZjwFHUo-gV0sagGiBA2svbfqf63KIauvWOSe_-Mnns85K2V55b5TWBCVfN4sDc5Ni7Pp6Kq_j15PY0lbmE2caNyo9F2XM/s320/pa+in+bn.jpg" width="320" /></a></div>
<b><i><br /></i></b>
<br />
Amici, credo che sia<br />
meglio per me cominciare<br />
a tirar giù la valigia.<br />
Anche se non so bene l'ora<br />
d'arrivo, e neppure<br />
conosca quali stazioni<br />
precedano la mia,<br />
sicuri segni mi dicono,<br />
da quanto m'è giunto all'orecchio<br />
di questi luoghi, ch'io<br />
vi dovrò presto lasciare.<br />
Vogliatemi perdonare<br />
quel po' di disturbo che reco.<br />
Con voi sono stato lieto<br />
dalla partenza, e molto<br />
vi sono grato, credetemi<br />
per l'ottima compagnia.<br />
Ancora vorrei conversare<br />
a lungo con voi. Ma sia.<br />
Il luogo del trasferimento<br />
lo ignoro. Sento<br />
però che vi dovrò ricordare<br />
spesso, nella nuova sede,<br />
mentre il mio occhio già vede<br />
dal finestrino, oltre il fumo<br />
umido del nebbione<br />
che ci avvolge, rosso<br />
il disco della mia stazione.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUf2DDq8zvgB44R4cTkyy-SZsNFtkZt048kfS2-uXmhTJi4r9KctB-CH06W7g_mour72L7gtOoB_sVAaqUCXKlrNS83fNSaoZdirvCT55QHHax01RNujhMn-wuQUuSYOgdQxrRAFpdHH8/s1600/treno+in+bn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUf2DDq8zvgB44R4cTkyy-SZsNFtkZt048kfS2-uXmhTJi4r9KctB-CH06W7g_mour72L7gtOoB_sVAaqUCXKlrNS83fNSaoZdirvCT55QHHax01RNujhMn-wuQUuSYOgdQxrRAFpdHH8/s320/treno+in+bn.jpg" width="320" /></a></div>
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Chiedo congedo a voi<br />
senza potervi nascondere,<br />
lieve, una costernazione.<br />
Era così bello parlare<br />
insieme, seduti di fronte:<br />
così bello confondere<br />
i volti (fumare,<br />
scambiandoci le sigarette),<br />
e tutto quel raccontare<br />
di noi (quell'inventare<br />
facile, nel dire agli altri),<br />
fino a poter confessare<br />
quanto, anche messi alle strette<br />
mai avremmo osato un istante<br />
(per sbaglio) confidare.<br />
(Scusate. E una valigia pesante<br />
anche se non contiene gran che:<br />
tanto ch'io mi domando perché<br />
l'ho recata, e quale<br />
aiuto mi potrà dare<br />
poi, quando l'avrò con me.<br />
Ma pur la debbo portare,<br />
non fosse che per seguire l'uso.<br />
Lasciatemi, vi prego, passare.<br />
Ecco. Ora ch'essa è<br />
nel corridoio, mi sento<br />
più sciolto. Vogliate scusare.)<br />
Dicevo, ch'era bello stare<br />
insieme. Chiacchierare.<br />
Abbiamo avuto qualche<br />
diverbio, è naturale.<br />
Ci siamo - ed è normale<br />
anche questo – odiati<br />
su più d'un punto, e frenati<br />
soltanto per cortesia.<br />
Ma, cos'importa. Sia<br />
come sia, torno<br />
a dirvi, e di cuore, grazie<br />
per l'ottima compagnia.<br />
Congedo a lei, dottore,<br />
e alla sua faconda dottrina.<br />
Congedo a te, ragazzina<br />
smilza, e al tuo lieve afrore<br />
di ricreatorio e di prato<br />
sul volto, la cui tinta<br />
mite è sì lieve spinta.<br />
Congedo, o militare<br />
(o marinaio! In terra<br />
come in cielo ed in mare)<br />
alla pace e alla guerra.<br />
Ed anche a lei, sacerdote,<br />
congedo, che m'ha chiesto se io<br />
(scherzava!) ho avuto in dote<br />
di credere al vero Dio.<br />
Congedo alla sapienza<br />
e congedo all'amore.<br />
Congedo anche alla religione.<br />
Ormai sono a destinazione.<br />
Ora che più forte sento<br />
stridere il freno, vi lascio<br />
davvero, amici. Addio.<br />
Di questo, sono certo: io<br />
son giunto alla disperazione<br />
calma, senza sgomento.<br />
Scendo. Buon proseguimento.<br />
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<b>(Giorgio Caproni, in <i>Congedo</i>, 1965)</b><br />
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<br />Giovanna Lo Giudicehttp://www.blogger.com/profile/04094284717029282247noreply@blogger.com0